Приду домой, поем и лягу спать.
Зачем страдать, надеяться, писать?
Все полагают, что о смысле знают,
Но - между тем - о смерти забывают.
А смерть придёт. Уже - маячит близ.
Ты хочешь в верх? Она уложит в низ.
Ты столь уверен, что проскочишь мимо? -
Дуй в крематорий, там понюхай дыма.
Ну как? И прежде, чем в меня метнуть
Свой пыл, попробуй искривить свой путь -
Стань перед Богом - пусть спиною к храмам -
Почувствовал, как трудно быть упрямым?
11.04.19
Об упрямстве из Апрель
© Copyright: Спящий Поэт, 2022
Свидетельство о публикации №122042005757
Свидетельство о публикации №122042005757
Рецензии
