Стирая пыль с забытой антресоли,
Себе, под нос, ворчишь о недостойной доле –
Себя, мечтавшей о другом…
Борцу, с ажурной паутиною, под потолком.
Ждут блеска, от капели, плачущие окна.
Весною больше хочется внимания и вздоха…
В коротких перерывах с чаем, без колбаски,
Ты чистишь, моешь, драишь… в ожиданьи Пасхи.
Как воин, стоя на посту,
Ты предан, всей душою, швабре, тряпке и ведру.
Мой до дыр
© Copyright: Елизавета Странная, 2022
Свидетельство о публикации №122042003782
Свидетельство о публикации №122042003782
Рецензии
