Книга Жизни

Всё реже встречаются мне те,
Кого я помню молодыми.
Кто к сокровенной шёл мечте,
А может и идёт поныне.

Их души не закрыты на засов,
Лишь обозначились у глаз морщинки.
Их прочертили острые песчинки,
Из старых, разбившихся часов.


К уцелевшим, маленьким домам,
Достоявшимся до времени иного,
Прихожу, и в стёклах новых рам,
Уж не мальчишку вижу озорного.

В книге моей  жизни мало иллюстраций,
А всё больше истин прописных.
Переплёт без шарма инкрустаций
Заношен и потёрт в карманах дней  былых.

Всё чаще память возвращает мне
Безвременно ушедших молодыми.
Их молчаливые портреты на стене
Теперь лишь образ без дыхания жизни.

Им, воздвигавшим бесконечный небоскрёб,
В материальном этом мире неустанно,
Не суждено достать рукой до звёзд,
Канув с высоты подобно камню.



Еже ли дела земные, мелочные, наши
Не оправдают ожидания Небес,
Может  простота, в которой жил однажды,
 Не скупясь в любви, имея знаний жажду,
Учтётся в Царстве, где не властен бес.

Книга Вечной Жизни вся из иллюстраций
Дел и слов и помыслов моих.
В свитке том небесном суждено ль остаться,
Вечность обретя среди Живых.
Да не изгладит Бог любящих своих.