На смерть Поэта

       НА  СМЕРТЬ  ПОЭТА
Стоя пред развёрстою могилой,
Всем людским законам  вопреки,
Проливают  слёзы крокодильи,
Верные,  по пакостям,  дружки.
И  трындят, что так её любили,
Рассказать  спешат наперебой,
Но, что жизнь её укоротили,
Не признают и перед собой.

Заболтав,  в  доверие  вотрутся,
Злобой,  дурно пахнущей, полны,
Чтоб, хоть так, к таланту прикоснуться,
Сажею мазнуть из-за спины.
Распустившись в подлости  вельможно,
Не дают дышать и застят свет.
Гадят,  потому что это можно,
Потому что наказаний нет.
Поскорбят  на людях  показушно,
Выдавят фальшивые слова.
Подле них неимоверно душно,
Но всё скроет дикая трава.

Потому что на людей  похожи,
Сквозь огонь и воду, звуков медь,
Пробрались,  а что хранят под кожей,
Прячут так – в упор не разглядеть.
Кто обрежет в  пакостях  всесилье,
Перекроет  подлую  стезю?
Маскируя  страсти  крокодильи,
Крокодилью выпустят слезу.

Никогда их больше не увидит,
И не встать, и словом не достать,

Нелюди,  кто вот  таких обидит,
Никогда,   нигде людьми не стать.