Сегодня утром мой коллега сказал

"Какая разница, что будет завтра – это скоро пройдёт, что было вчера – я там уже был. Жить нужно сегодня, где меня нет". Родился экспромт.



Эпидемия времени. Ни начала, ни конца. Ни жизни. Ни смерти.



Годы, которые прожиты - не наши.
Годы, которые наступят - не наши.
Но сколь их не храни и не будь осторожен,
Печальный исход в нём же заложен.
Достойно его помяни.

Само время больно! Понимаете?
Время, время! Это оно!
Недуг найдёте во взгляде его.
Даже шаг у времени больной – он тройной:
Будущим ползёт сквозь чёрную ночь,
Чтобы стать настоящим.
И обратно бежит в ночь прочь.
Чтобы стать прошлым стоящим.

Продвигаясь сквозь свет и опасность к зрелости, наполняясь силой и властью, а иные лишь благодарностью и свежестью, становится ясно, что это не ты.
А несёт нас река неизбежности.
Не мудрость ли высшего Я расправляет мне крылья?
Несмотря на мои недостатки и отсутствие смелости.
Кто? Кто недовольство во мне подавляет?
Разве ваши цветы?
Иль из ваших стихов голые вечно кусты, что вышли позже из семя?
О нет. Это оно. Оно управляет. Оно!
Бессильное Время.
Его мужественная душа и райская внешность - обман.
Для немощных вихрей и несчастных бурь убежище.
Вдали, вдали, в себе, глубоко где-то там, где начинается безупречность, лишь
в покое одиночества, вечным подобает найти прибежище и бесконечность.
И стать незаметным.

А время оставь смертным.