Город...

На город смотрим мы с холма,
Заполнены церквями дали.
Укутал вечер старые дома,
Которые от времени устали.

Приятно в тишине идти,
Среди высоких важных сосен.
Встречая призрак старины в пути,
Который в город возвращает осень.

И путники спешат в свой дом,
Что покосился в прошлом веке,
В нём узкое окно с большим котом,
И по соседству здесь живут узбеки.

И на окраинах дворцы
И терема перемешались.
И старые резные изразцы,
Тоскливо к окнам крашеным прижались.

И кажется в тех теремах,
Еще живут старообрядцы,
Двумя перстами крестятся впотьмах,
И нарекают имена по святцам.

И навивают нам тоску,
Порою мрачные жилища.
Раскольников здесь будто начеку,
Под тусклой лампой будто плачет нищий…

И много умерших домов,
Без крыш, с глазницами пустыми.
В дали как будто звуки кандалов,
Влекут к былой тюрьме, в туманном дыме…

Не слышно пения молитв,
В часовне белой над могилой.
Во тьме восьмиконечный крест блестит,
Зовя к Христу потусторонней силой.

Но дальше путь наш через мост,
Возможно этою дорогой,
Ходил учитель, полюбивший блески звезд,
И сочетал фантастику с природой.

И даже сам Наполеон,
Сраженный, здесь шагал по лужам…
Как город много пережил времён,
Он старый стал… И ветхостью простужен…

20 ноября 2020 г.