Последний

Бездонный обрыв над пропастью грёз
Мелькает вдали предо мною,
И плакать хочу, и нету уж слез,
И нету пути за звездою...

Один я родился, один я и жил,
Я глох от толпы с их молвою,
Я истину жизни в стихах находил,
Искусство  мне стало искрою.

Горел им везде, словно греков огонь,
И нёс я лишь правду с собою,
Людей не нашел, для них - не ценён
Ведь сотня меня есть, не скрою.

Я книги любил, и буду любить,
Ведь книги есть центр познания,
Стихами я жил, теперь мне - не жить,
Сказали - чужое призвание.

Полсотни стихов уж пылятся для вас,
И проза на полке всё той же,
В них нет ничего, лишь души реверанс,
Но сердца мне рифмы дороже.

Искусство меня научило любить,
Оно и спасло от страданий,
Ему благодарным мне век ещё быть,
Оно - нашей жизни сияние.

Закончил я всё, чтобы не было пусто,
Стихи про себя, роман про других,
Закончил я строчки, где рифма, где чувства,
Писал для тебя, писал и для них.

И вот мой обрыв, бездонный, манящий,
Стоит предо мною с мечтою внутри,
Туда упаду, и свет столь слепящий,
Меня ослепит пусть до новой зари.