Графоманы...

Мы были молоды вчера,
Везде у нас была дорога.
Мы выдавали на-гора,
Десятки километров слога.

И кто нас за абзац тянул?
Строчили строки пулеметом.
Кряхтел под нами ветхий стул,
А мы пленялись музы взлетом.

И мы писали чаще в стол,
Ходили в лит. объединенья.
Еще не пили валидол,
Плевали на чужое мненье.

Не каждый был себе судьей,
К себе мы были адвокаты,
Когда ложились спать с зарей,
С вином окончивши дебаты.

В стихах не знали не удач,
В любви не признавали краха,
Так кто тот хмурый бородач,
Что в зеркале глядит со страхом?

Так кто тот бородач в пальто,
И кто та женщина кассирша?
Они, наверное, никто,
Они не пишут больше вирши,

Их не продвинули отцы,
Их гений вовремя не признан.
И перестали петь певцы,
И был восторг из сердца изгнан.

Не восторгаются собой,
От них другие не в восторге.
Веселие сменил запой,
И рыжий пузырек касторки.

А может быть у них уют,
Их больше музы не цепляют.
Они бумагу достают,
Когда сутра нужду справляют.

Зачем им вон из кожи лезть,
Когда и так полны карманы.
А может быть прошла болезнь,
И исцелились графоманы.

22 апреля 2020 г.