Лист
до омертвенья бел, передо мною
лежит он, бездыханный в коме, лист.
Его расправлю тёплою рукою.
Словами греть, что мёртвому припарки…
И всё же вывод делать не спеши!
Слова бывают трепетны и ярки-
их пишешь ты изгибами души.
Казалось умер, нет, уже напружен.
Рука выводит линию в письме
И даже скрип порадовал мне душу-
Надорван голос откликом во мне.
Как на погосте, где мертвы все телом,
запело сердце птахи между делом.
Вдох: http://stihi.ru/2022/03/12/3731
Свидетельство о публикации №122041900314
Корепанова Ольга 19.04.2022 17:06 Заявить о нарушении