Внутренний пустырь

Что-то биться во мне перестало…
То ли сердце, умершее вдруг…
То ли мысль о проходе к порталу,
за которым ни встреч, ни разлук,

ни уже надоевшего страха
за возможность увидеть рассвет…
Всё вокруг - приглашенье на плаху,
где ни слёз, ни прощения нет,

но зато обретаются петли
да блестят на свету топоры…
Эй, Земля! Будь гуманней, замедли
свой дурацкий полёт до поры!..

Ты ведь чувствуешь - мы исчезаем
с этой нежной поверхности грёз,
что казалась потерянным раем
до того, как распят был Христос…

Миллиарды убийц - это слишком
даже в рамках вселенной, а мы
с нашим мелким, невзрачным умишком
всё пуляем по ликам из тьмы,

за которой безучастно стынет,
как отмщенья заветного миг,
одиночеств посмертных пустыня,
обрамлённая в памяти крик…

Там не ждут, не спешат и не ищут,
полагаясь на некий предел
отношений умишек с Умищем,
что и выдумал этот удел…

Там пытаются выплеснуть бездну
на трупья подожженного дым,
придавая видок затрапезный
идеальным мечтаньям своим…

И ничто не предскажет нам муку…
И никто по пути не спасёт…
За стихающим с заревом стуком
нас опять что-то бьющее ждёт…

Мы уходим, а небу всё мало…
Да и правда: душа - ерунда,
коли биться во мне перестала…
И уже не начнёт никогда…