Семь бед

У меня семь пятниц на неделе.
Семь ветров гуляют в голове.
Ветрено, гуляки надоели,
но терплю, поскольку во главе
их ватаги продувная шельма
и пройдоха - это мой талант.
Признаю: башку вращает шея.
Выгнув выю держит мир Атлант.
Остальное - лишь фигура речи,
мышцы, плечи - стильный антураж.
Потому не стоит ей перечить,
как жене. Помыв её с утра,
разомните стихотворной строчкой,
и накиньте галстук - в тон души.
Он не должен быть её короче
и длинней, лишь гармоничен вширь.

Выходных у сердца не бывает!
Все семь пятниц врут про уикенд,
потому я весь такой буквальный:
«много буков», а талант мой - шкет.
Из-за них не виден, что обидно…
Встать на цыпочки мешает норов мой.
Представляете: плюгавый станет дылдой,
как жираф, - ему не всё равно,
потому что семь ветров для шеи -
перебор: не флюгер голова.
Опасаюсь, что захорошеет,
позабыв как рифмовать слова.

У меня семь пятниц на неделе.
Семь ветров гуляют в голове.
Нужен штиль - не вру! - на самом деле,
даже после дождичка в четверг.
Дайте мне отгул на выходные:
надоел в ушах словесный гул!
Чтобы воскресение - отныне
и до века («навсегда» - погугль :).