Моя жизнь

Руки от страха застыли,
рьяно беженца ждут,
переживания непрерывно куда-то идут.
Сознание бежит от колыбели.
Бежит, играя на виолончели.
Сознание плачет,
в конвульсиях рыдает:
"Почти 30 лет исполняется,
а в моей жизни ничего не меняется".
Воспоминание о себе напоминает:
"Чего ты добился ?
Каким спустя 10 лет получился?".
Страхи в сторонке кости разминают:
"Все кого ты любил
либо бросят тебя, либо умрут".
Паланик в моей комнате храпит.
-"Да кем ты себя возомнил?":
Бог ярой речью завопил
и водой потом запил.
-"Господа, как жить дальше?
Если в 20 лет
боюсь подойти к какой-нибудь Наташе,
то что будет, когда стану старше?":
третий голос снова заревел.
Художник замолчал,
а сценарист выдумал сюжет:
"Жил-был Коля Чацкий,
погиб в горячей точке.
Параллельно плавал Саша Молчалинский,
пока не умер в офисной коробке".
-"Коллеги, какая жизнь лучше ?"
:оценил чудак сценарий в шалаше .
А руки поэта тем временем дрожат
от неопределенности и неуверенности.
(Его мысли подозревают в монотонности.)
А руки поэта тем временем молчат...
(Они до смерти напууууганы,
мнимой публикой зашууууганы!!!!)
Внезапно в квартиру начали стучать
- посмотрел в дверной глазок,
а там духовный участковый
говорит :" Мозг, вы такой безтолковый!!!
Рожаете несвязный текст,
а потом бросаете его в интернет!!
Это возмутительно. Это отвратительно!"
Поэт всё дрожит, дрожит, дрожит.
Дрожит. Дрожит. Дрожит. Дрожит.
Ему так страшно. Очень страшно.
Влюблен в свою фантазию он страстно...
На этом месте в стихе смысла нет.
Продолжайте без меня, а я в буфет.