***

Сентябрь. На улице дождь.
Я сижу в автобусе,
меня не видно на глобусе.
Я просто торчащий гвоздь,
который постепенно вбивают
в дуальный скандал,
где я главный вандал,
из-за которого стадо страдает.

Январь. За окном идёт снег.
Я читаю книгу,
пока персонаж едет в Ригу,
останавливаясь в моём сознании на ночлег.
Меня не существует:
я - есть набор реплик актеров из телевизора,
я - есть продукт, мысль безтелесного дирижёра,
а меня, как личности, не существует.

Май. Мой день рождения.
Я лежу на кровати,
на 1 год приближаюсь к смерти,
поэтому не справляю день рождения.
Время летит так быстро,
а я как был впечатлительным юнцом,
так и остался с инфантильным концом.
Время бежит очень шустро.

2045. Мне 43 года.
Я умер один около мусоропровода,
расставшись с мечтами об анархии.
Не оставив после себя ничего,
упал на асфальт истерической вакханалии.
Я заслужил, сказать было нечего.
Попрощался со старой каморкой,
вышел в коридор и отравил себя палёной водкой.