Портрет без автографа

(фантазия)

1.
- А, знаю… Лицо приметное…
- Еврей потому что.
- Да уж…

…трамвайчик отправив медленный,
С подножки, как пальцы с клавиш,
Сошёл на брусчатку…
Зонтиком
Закрылся от неба хмурого
И спрятался, для экзотики,
За стёкла очков пурпурные,
А кейсом (бульбкилем яхтенным),
В котором гитара - кладезем,
Пошёл разгонять апатию
Васильевским верным адресом.

2.
Плаща воротник приподнят, ведь
Погодка не блещет солнышком.
А вот и фанатик…
- Кто ты, брат?..
С тобой?.. Тет-а-тет?.. На донышке?..
Нет. Надо бежать… Не времечко…
А чем заслужил?.. Да полно те…
Куда лучше лузгать семечки
Пред телеэкраном в комнате…
Ах, если б я знал, в чём выгода...
Затратно ли это творчество?..
Из личного мира выгнанным
Пишу, да не тем всё почерком.

3.
В брутальности многоплановой,
Форсируя ноткой мужества,
Хотелось бы ярким пламенем,
А не с хрипотцой натуженной;
Хотелось бы не наигранно,
Не приторно, не надуманно,
Чтоб взгляд не казался хитрым и
Крутилась во рту изюминка.
Но выплюнуть ту изюминку
Так просто в разгаре праздника…

…и снова дворы да сумерки
Под скрипочку с тихим «здрасьте вам».

4.
А Питер зовёт, проветренный,
Махнуть на Балтийский, в милю;
Про ноющий тазобедренный
Забыть… и про то, что было,
Забыть, возродиться сызнова,
Увлёкшись кончерто гроссо,
Чтоб не обвиняли в низменном,
Глядя с недоверьем, косо -
Куда-то на гриф и в сторону
Глаза уводя… «Спасибо.
Тогда полетаю вороном,
Что тоже весьма красиво».

5.
«И где-нибудь на Конюшенном,
Собрав стариков усталых,
Я стану немножко Пушкиным,
Бальмонтом немножко стану.
Ковром из афишек, вечером,
Развешу свои заслуги
И буду простым еврейчиком,
Простому народу другом.
А после, звеня монетами,
Как будто поэт Есенин,
Пойду, пополам с неведомым -
В запой, отмечать веселье…».

6.
Ох, эти фантазмы, имиджи!..
Игра в статуэтки, брюлики!..
- Мадам, не стесняйтесь кливиджа,
Разреза пальто разгульного…
Я вам покажу мистерию
Квартиры своей в два уровня.
Душа - не бельё постельное,
Где плавится страсть фактурная.
Хотите, одну из новеньких:
Гитара при мне. Однако же…
Прошу вас, пройдёмте к столику…
А лучше… да-да, за клавиши…

7.
А Питер обрызган дождиком,
Камнями глядит подводными…
Ну, где же вы все, художники,
Апостолы всепогодные?..
Какие фужеры держите?..
Каким хрусталём бросаетесь?..
Живя в показной мятежности,
Вы более чем прозаики.

Классическое наследие…
Хотя, не сказать, что очень-то…
Короче, примите к сведенью,
Увидев его воочию,
Что это тот самый и есть.
Сто лет ему бряцать и цвесть.