Сонеты

1.
Прости меня за терпкие слова,
Что на ходу расшвыривал горстями.
Холодный сумрак, вечностью растянут,
Двенадцать раз пробьёт, что ты права.

За формой - дух, в нём теплится - огонь;
Там всё - не так, а боль - с иным минором.
Я связан был с тобой, но скреп оборван…
И дом, как склеп, и в сердце - непокой.

Ведь знал, любя, что могут отцвести
И обломиться жаркие бутоны
Без солнца жизни… Аспиду подобный,

Ищу лазейку в синей темноте,
Чтоб проскользнуть в игру наивных дев,
Где мы опять в любви сойдёмся оба.


2.
Прибереги цветы, прибереги.
Их стебельки - натянутые струны.
Но ты молчишь, ты пишешься другим
И создаёшься методом нетрудным.

На что ему твои полутона?
Углём эскиза - в две черты и… хватит;
Кто ты такая, вырвана из сна,
В неподходящем к содержанью платье?

Прибереги цветы, прибереги.
Остановись, ты слышишь, не моги
Пленять его бесценною слезою!..

В глазах - вопрос, обман - на пол-лица…
Как не с руки в монокль иллюзорный
Под взглядом правды небыль созерцать!


3.
Рассредоточены желания мои.
Гляжу на мир непозволительно бесстрастно.
На подоконнике сижу, рисую миф,
Чтоб завтра людям объявить, что всё напрасно.

А что напрасно, чёрт возьми, туман в глаза?..
Одни эпитеты разросшихся вопросов.
Довольно скачек по полям, пора слезать
С коня чубарого, задумавшись серьёзно

Над несерьёзностью явлений и путей,
Обманных методов и скользких заявлений,
И, обнажившись до естественных идей,

Подняться пёрышком над мыслью нетерпенной
И быть, и жить, и понимать язык детей,
И превращаться в человека постепенно.


4.
Нежные речи, что с привкусом мяты.
Острые грани сверкающей броши.
Тихая песня под лютню, в стаккато.
Редкое хлопанье чьё-то в ладоши.

Гибкие звери - тенями по стенам,
Не доверяя стеклянной посуде.
Бабочки-листья тяжёлых растений.
Все в ожидании некого чуда.

Странно слагаются образы-смыслы.
Кто я здесь в этом разобранном действе?
Ночь. Выхожу из колонного зала

К пенным волна;м, тишине ненавистным,
Чтобы подслушать на что неизвестность
Мне в этом сумраке чувств указала.


5.
Часу в двенадцатом покажется луна,
И мы опять с тобой обрящем прежний опыт:
Не спать и бодрствовать, не выходя из сна,
Вчерашней музыке, что вспомнилась, подобны.

Пускай плывёт сквозь нас фантомная игра
Богатых демонов, рабов-приспособленцев…
Не видя клети, не умея умирать,
Себя почувствовав в одной из квинтэссенций

Вполне бессмертными, мы втянемся  в туман,
В котором вдруг переиначатся иконы…
А прутья клети так крепки… Их не сломать,
Полёт утратившим, бесцветным эпигонам.

Что может быть сильней желания посметь?..
Земное время, именуемое - смерть.


6.
Иной раз кажется, что этот мир - игрушечный.
Стою на лоджии, смотрю издалека
На эти мостики, дворцы, каналы, пушечки,
По-настоящему не веря в них, пока

Не подойду к ним. Что за странная аллюзия?..
Но без намёка здесь ответа не найти.
И эти звуки, извлекаемые гуслями -
Всего лишь функция взволнованной воды.

А томный взгляд?.. а воздыханные признания?..
Ужель сценарные кривлянья двух натур?
А эти дедушки священного писания?..
Неужто сплетники, с орешками во рту?

Не верь ни чувству, ни глазам и ни уму:
Тебя обманывают,
судя по всему.


7.
Неизвестность… Что в этом плохого, милейший? -
Сам себе драматург, сам себе режиссёр,
Не бежишь от людей, что есть сил, потерпевшим,
А включаешь тихонько французский шансон

И… паришь над землёй, где никто не окликнет:
Никому до тебя дела нет, дурачок…
Хошь мелками рисуй, хошь пиликай на скрипке, -
Только так, чтоб никто твой талант не прочёл.

А коль будешь гулять по трибунам и сценам,
Да к тому же о правде трубить, панацеи
От врагов не сыскать тебе, паря, забудь…

Жизнь предстанет пустым сундучком на замочке…
И… однажды  весной,  непроглядною ночью,
Ты захочешь с моста в мир иной сигануть.


8.
Твои поэзы - бусины в шкатулке,
Где каждая, светясь, ласкает взор.
Под ритм шагов, в тенистом переулке,
Грустит виола в соль-диез-минор.

Нет, я не верю в это совпаденье,
Стараясь выйти в хаос через «мат».
Но  пущен слог поющий вдохновеньем,
Как по подолу красная тесьма.

Не отвлекусь, не выдумаю глупость,
Боясь коснуться тени высших сфер,
Когда огонь сознанье подчиняет,

Когда рачком царапаются глуби
Непостижимого…. И, выйдя с книжкой в сквер,
Уж никого вокруг не замечаю.


9.
Я жду тебя, присутствуя с тобой
В одной системе выдуманных правил.
Я жду тебя и верую в Любовь…
Никто отнять не может это право

У нас с тобой средь вынужденных игр
И суеты, безумие творящей.
Но с первым солнцем в дом влетевший блик… -
Торопится нырнуть в комодный ящик.

Как примитивен главного итог,
Что, выскользнув из рук - не зажигает!..
Тогда зачем блистать нам наготой
И даль Вселенной пробовать шагами?..

Но  если миг в нас счастье заронил,
То  бесконечность - прах в сравненье с ним.