Как-то, осенним вечером

Был нейтральный осенний вечер.
Тут и там обрывались речи.
Тут и там зажигались звёзды,
Ниже - окна жилых домов…
И в одно из таких вот зданий
Тихо брёл я себе, усталый,
И пьянил меня тёмный воздух
Алкоголем похожих слов.

В мыслях - пазлы цветных проблемок,
Ускользающих чувств эмблемы,
С холодком - что уходит время
Календариком отрывным.
Как оставшийся на перроне,
Оглядевшись, я вижу, кроме
Отраженья себя в тотеме
Красных звёзд - штрих-пунктир войны.

А в подъезде - как на плакате,
Да стотысячном дубликате:
Ни примет тебе на изломы,
На изъяны и квипрокво.
Лифт раскрылся, и в нём я вижу
Синелобого бога Вишну…
В виде негра, успев три слова
Мягко вытянуть из него.

Свиты волосы в сто косичек,
Взгляд улыбчивый, симпатичный…
- Ты откуда такой, дружище?..
- Из Анголы, - он мне в ответ…
- А куда полетел, весёлый?..
- Ке-е-е сокурсница из Анголы…

Мы смеёмся.

- Счастливо, Вишну…
Жаркой Африке мой привет!..

А в квартире, как в закулисье:
Недоигранные репризы,
Половинчатость репетиций,
Что в спектакль не перейдёт…
Заявить о себе, напомнить,
Чтобы быть дураком неполным?..
Но сначала освободиться
Не мешало бы от забот.