Нет в поэзии моей,
Золотой листвы осенней,
В небе клина журавлей,
Как любил писать Есенин.
Стихов много о любви,
Есть врачи, магнезия,
Их как угодно назови,
Но только, не поэзия.
В стихах пишу я всякий бред,
А рифмой прикрываюсь,
Не какой я, не поэт,
Им только называюсь.
В стихах нет скошенной травы,
Где по лугам, депрессия?
Поэты старые правы,
Это, не поэзия.
Не подражаю я Есенину,
Не Рубцову Николаю,
И в пору весеннюю, в луга,
Велосипед гнать, не желаю.
Пусть твердят наперебой,
Что я шуточки шучу,
Я быть хочу, самим собой,
Писать про то, что я хочу!
Я не такой, как все поэты,
И каюсь я в своих грехах,
Мы только в рифму все одеты,
Но все мы, разные в стихах.
А критики всегда,
Найдут к чему придраться,
Было так, во все года,
Куда, от этого, деваться!
Это не поэзия юмор
© Copyright: Юрий Тузков, 2022
Свидетельство о публикации №122041800644
Свидетельство о публикации №122041800644
Рецензии
