В субботней голове

В хмельной моей субботней голове,
Волосья, как в иссушенной траве,
Седы- белы и не имеют цвет,
Длины красивой, юношеской нет,
Нет и возможности зачёса напробор,
А по сему есть головной убор

Сидящий я во дружеском кругу,
Могу смеяться, говорить могу,
Язвить, подобно выстрелу под дых,
Среди как я- условно молодых
И резать хлеб на четверть или треть,
И в эти лица пОдолгу смотреть

Я в эти лица вглядывал не раз,
С иными единяет первый класс
Несуществующей до сей поры страны,
Но, как ни странно, существуем мы,
Подслеповатые, пришедшие к годам,
Сее писание не про прекрасных дам,
Они, как видно, вечны, их удел-
Владелицами быть красивых тел,
Приятных запахов и вьющихся волос,
И кто моложе, тот ещё вопрос-
Девица, обретающая стать
Или её красивейшая мать

Немногословен, наблюдаю и молчу,
Опёршись к братскому, соседнему плечу,
Хочу обнять и рассказать, что будет мир,
Я нынче более буддист, чем Ричард Гир,
Я слышу тембры в окружающей молве,
В хмельной моей субботней голове