В пространстве пять на пять,
опять,
наткнулся на дверь. Закрыто.
Избито,
шутит про харчи,
почти
что дед — сосед по койке.
— За что сюда?
— Из-за попойки…
(Семь бед, один ответ.)
…Есть сигареты?
— Нет.
— Не куришь? Молодец!
Когда вернешься — под венец?
На левый фронт кричать — ура?
— Какой бы красной не была
армейка, туда
теперь дороги нет, отец.
— А согласился б на Донецк?
Под пули, к нашим, в партизаны?
Казённый дом с матрасом рваным…
(избито шутит про харчи).
В ночи:
то скрип, то храп, то вой —
за стенкой «солевой»
(недавно привезённый с ИВээСа),
перемещает недостаток веса
с дежурной половицы на кровать.
В пространстве пять на пять,
со стен сочится март.
И жизнь не жестче, чем плацкарт;
не мягче, чем солома в поле.
А нам-то что? Не панки что ли?
28 марта 2018
***
© Copyright: Александр Савицких, 2022
Свидетельство о публикации №122041805414
Свидетельство о публикации №122041805414
Рецензии