А почкам нипочем,
Им плевать на моё многоточие
Гряди чадо,- Господь весне речёт-
Отсыревшей, отстроченной.
На моё кочевье по корчмам,
Там пропит когда-то галстук
Художника, что писал по вечера
Несбывшееся, олух.
Уснул он в деревянном кафтане
Так бытом и непобедимый,
А, может, и воскреснет, встанет
Из землицы русской, родимый-
Смахнет на палитру все краски,
И грянет гром чёрно-белый,
Останется мир без потерянной ласки
Сироткою неумелым.
Ласка
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2022
Свидетельство о публикации №122041802081
Свидетельство о публикации №122041802081
Рецензии