Время скромных героев

               
                Цою Виктору

И чья тут вина, что не крутятся стрелки часов:
Стеклянным глазам невозможно любовь объяснить.
Уходят дожди золотым водопадом - в песок,
Смывая надежду на то, чтобы верить и жить.

Лишённому страсти нетрудно заметить огонь,
Пройти этот город голодною тенью насквозь,
Сжимая в руках деревянные души богов,
Из чувственной ткани уверенно вытащив гвоздь.
В косичку не свить полюса: это фотомонтаж.
Пусть солнце ослепло, но правдой прозрела луна.
В пространстве изломанных линий есть некий этаж
Холодного дома с весёлым прищуром окна…
А там, на «Камчатке», где сходятся страсти в одну
И гулкий насос разгоняет по трубам тепло,
Подземные звёзды руду превращают в струну,
Уверенный звук и вполне узнаваемый слог.
Бенгальские искры зажгут факела крепостей,
Разлившись по небу малиново-жёлтым огнём,
И вырвутся мысли из недопрослушанных стен
Пунцовым букетом мелодий, политых вином.
И в скромный сарай, что парит над морскою волной,
Влетит, испугает героя восторженный шум
Кричащей толпы, не обманутой новой войной,
Проснувшихся масс в красоте боевого ушу.
Беснуйся толпа, обожжённая звуком струны,
Всекрыло взмывай, услаждаясь его хрипотцой…

…усохший Арал, ржа посудин и… накренены
Костлявые мачты…
Надежда.
Прозрение.
Цой.

Да, время героев - мгновенная вспышка в ночи.

Не то чтобы случай, а срок объявляет уход.
Так жаркое сердце назавтра уже замолчит,
Мгновенье своё отстучав на бессмертье вперёд.