А разгульный апрель - что Рембрандт,
Буйный, с Саскией на коленях.
Там, за дверью, снега и ветры,
Думы, старые откровенья.
Лейтесь, вина, пируй, художник,
Говорят, вы уже пропали,
Безнадежнее и безбожней
Вы ли вечность не коротали,
И пока вам бликует лютня
И медово, и крутобоко,
И пока мы под ветром лютым
Зябнем, ропщем, грустим и мокнем,
Мир в полете меняет вектор
И не ждёт ни весны, ни мира,
И на брани разгульный некто
Все никак не окончит пира.
Блудный сын, для чего сомненья,
Стол роскошен, подруга – тоже.
Но навязчивые знаменья
Зренье мастера растревожат.
Рембрандт, Рембрандт, гуляка, хватит,
На твоем полотне, ты видишь,
Красный вздрагивает гиматий
На плечах у Отца, и идиш
В полусвете как будто слышен:
«Сыне бедный, моя отрада».
...Губы Саскии в соке вишен
Горьки, с привкусом винограда.
Апрель
© Copyright: Валентина Патронова, 2022
Свидетельство о публикации №122041707323
Свидетельство о публикации №122041707323
Рецензии
Спасибо. Всегда удивляло: жизнелюб Рембрандт написал такое покаянное полотно.
Валентина Патронова 18.04.2022 22:08 Заявить о нарушении
Валентина Патронова 18.04.2022 22:08 Заявить о нарушении