День Сурка

Как трогательно, Недотрога!
Тебя - ни-ни! Тебе - карт-бланш.
Потискай: как батист! Без торга
отдамся пальцам: баш на баш.
Взамен дозволь мурашки телу:
озноб любви кидает в дрожь.
О, эти пальцы знают дело!
Исход губами подытожь.
Пускай гуляют… мне щекотно…
Они искусаны не мной…
Да, эти губы помнит… кто-то,
но поцелуй - как анемон:
его срывают с губ поэты,
пока он свеж и бархатист -
плетут венки… потом куплеты…
Я - ткань стиха, я слов батист.
Разгладь мои льняные складки:
прохладен слог… он истончён… -
я набивной, меж строк не гладкий.
Но ты губами уточни
меня на ощупь. Может статься
и я прийдусь к твоей Судьбе.
Ах, заблудись во мне, останься…
не навсегда… лишь на обед.
Он перейдёт неспешно… в завтрак.
Подарит новый срок Сурок -
ты подмигнёшь мне… скажешь: «Здравствуй» -
и я, как плавленный сырок,
растаю… бутерброд ладошек
так аппетитен… можно мне?…
Скажи… скажи, что не уйдёшь ты,
и вилкой ткнёшь в моё желе.
Достать творог для недотрог?
Или начнём… как прежде… с кофе?

Пусть вздрогнет Время… не рука.
Я соберу тебя по крохам…
Всё повторится в День Сурка.