Ночь... и скотч

У каждой ночи свой особый вкус:
то вдруг фраппе*, а то шотландский виски.
Планета замедляет ритмов пульс,
а сердце  -  увеличивает риски.

Замешивает вкусы тишина
порой легко, а иногда опасно.
Луна, как спелый апельсин, сочна.
Качается на ветке неотвязно.

И каждой ночи сарацинский плащ
с оттенком тонкой, как струна, печали.
Нещадный меч в глубины восходящ
холодной нержавеющею сталью.

Плетётся жадной мысли тонкий шёлк,
ложится рифмой в многослойность строчек.
Пегас как-будто честью снизошёл,
рассыпав жемчуг смысла многоточий.

Так замирает слово под иглой,
уставшей гнать мелодию с пластинки.
Стекает звук... По сути он  - пустой.
Но многоточья - вымыслов икринки.

Вальсируют задумчиво слова.
Все - о тебе. Горячим жарким пленом.
Наполненные нотой озорства,
нектаром, словно ладан, драгоценным.

Обглоданной в рассвет уходит ночь.
Фраппе душе  - как ледяная бездна.
Но греет тем же льдом весёлый скотч,
когда вдруг ночь, как прихожанка, пресна.

Фраппе - кофе со льдом.