А. С. Пушкин. О поэте подражая поэту

Поэт, знакомы с ним и вы,
Родился на брегах Москвы,
Где, может быть, гуляли вы
И ваших юных лет забавы.

В семье, привычки изменя,
Числа шестого, месяца июня,
На свет младенец появился,
Потомок «Африки» явился.

Помещик был отец его.
Любил он мало сына своего,
За что-то часто поучал,
За шалость малую ругал,
Стихи французские писал,
Поэтов видных принимал.

А сын. Без материнской ласки
Он слушал нянечкины сказки
И часто в мыслях улетал
Туда, где сказок дух витал,
В отцовский забирался кабинет
И книги с удовольствием читал.
Французский знал он с малых лет,
«Французом» круг приятелей считал.

А как исполнилось двенадцать
Отец отдал его в лицей.
Товарищей училось тридцать
Во флигеле дворца царей.
Там безмятежно процветал,
Стихи свои он сочинял,
Поэтов видных потрясал –
Державин славу предвещал.

Пришла прощальная пора.
Уйдя с лицейского двора
Теперь коллежский секретарь,
Столичный денди и бунтарь
В рассвете своих юных лет
Познал высокородный свет.

Для вас, пленительной красы царицы,
В преданьях старины глубокой
Он дИвные писал страницы
О трепетной любви высокой.

Увы! Но жизнь была иной,
Не мог пройти он стороной
Мир деспотизмом угнетённый
И беззаконию покорный.

Царь в гневе на поэта был
И наш певец на юг отбыл.
Он на Кавказе, и в Крыму побыл,
И в Кишинёв затем прибыл.
Три года он в глуши провёл
И царь его в Одессу перевёл,
Но там не удержался,
Теперь в деревню отправлялся.

Во дни гонений и разлуки
Он вспоминал Кавказ
И под задумчивые звуки
Писал о нём свой сказ;
О крымском хане Гирее,
Бахчисарайской галерее,
О жёнах, что в его гареме,
О Марии и Зареме;
О таборе цыганей шумном,
О юноше Алеко пылком,
Который волен как они
И без забот проводит дни…

Пока в Михайловском скучал,
Поэмы дивные писал
Уж на престол иной вступал…
И боясь дурную славу
Вызывает он в Москву
Стихотворца к разговору,
Приглашает ко двору.

Позабыв судьбы витии
Тот скрижали для России
Лирою чертал свободной
И по воле благородной
Нам его безбрежный ум
Дарил плоды привольных дум.

Но судьба уже снискалала
НЕдруга. Свершился рок -
Пистолет рука подняла
И взвела на нём курок...

Вспышке меркнет эполет.
Кровь, дымясь, на снег стекает
И туманный взор встречает
Смерть поэта в цвете лет.

Нет поэта. Но в веках,
Выше всяческих доктрин,
Славой жив в своих стихах
Наш культурный исполин.
Восхищаясь его слогом
Для нас будет, и не раз,
Наслаждение залогом,
Прочитав его рассказ.

В нём вся суть миров нам сУщих,
Мысль, движенье естества,
Квинтенсенция живущих,
Изумленье Божества.
Даже тьмою поглащённый
Он нам будет вечный друг -
Мир, в незгодах утомлённый,
Обратит в небесность вдруг.