Писать ей странно. И не писать ей странно -
Не с ней как будто бы, а с экраном.
Да и о чем с ней? Про свет, туманы?
Про раны? Она - сама как рана.
Так глупо петь ей. А не петь - глупее,
И вряд ли кончится та эпопея,
Где оба, греясь и холодея,
Гадают - вдрызг или все же склеить.
Так что - молчать с ней? Молчать о разном?
Сначала выглядит вполне соблазном,
Но и молчанье не будет связным,
Хоть и заразным. И безотказным.
Так что ж - прислушаться, приглядеться?
Ведь все равно никуда не деться:
Как ни беги - а писаться, петься,
Молчаться будет и к ней хотеться.
Всегда к ней поздно. И вечно рано.
Знакомо имя - а иностранно.
С ней все так ясно - и так туманно…
Писать ей странно.
И не писать ей странно.
Писать ей странно...
© Copyright: Дмитрий Маркин, 2022
Свидетельство о публикации №122041603073
Свидетельство о публикации №122041603073
Рецензии