Сон - подарок от бога Морфея

Сон - подарок от бога Морфея!
Но, увы, мы не ценим его.
От болезней любых панацея,
С ним усталость снять легче всего.

В нём младенец проводит все сутки,
Временами зовёт криком мать.
Только чмокают детские губки,
Пососал и опять подремать.

Повзрослели, и сон стал короче,
Где-то десять-двенадцать часов.
Не такие уж длинные ночи,
Ты не ведаешь, как мир суров.

И приходишь со временем в зрелость,
Дай Бог, семь или восемь поспать.
По утру кое-где онемелость,
Неудобна, наверно, кровать.

Вот уж пенсия на горизонте,
И будильник отправлен в утиль.
Голос внутренний скажет: "Позвольте!
В пять утра нужно вытереть пыль!"

И родные сопят в обе дырки,
Только чайник и ты с ним не спишь.
Может время настало для стирки?
В ванну в тапках, рысцой, затрусишь.

Заведёшь, порошки все засыпешь,
Старт нажмёшь и запустишь стирать.
Но поднимется вдруг лютый кипишь.
"Дед! Ну дай нам немного поспать!"

09.04.2022