Дожить до рассвета

Часы по ночам, словно колокол. Сводят  с ума
недоброю вестью  о чем-то тревожном и важном.
И зреет напастью  за окнами  стылая тьма,
и мир превращается в бросовый фантик бумажный.

И каждый в такие минуты  один на один
душою обветренной жмётся к холодному Богу,
и цедит микстуру - вино, а в довес кофеин...
Стокгольмский синдром... Все кому-то надёжным  залогом.

Но что же просить мне у Бога? Что может он дать,
тому, кто снедаем безмерной бесстрастной гордыней?
Как часто готовы мы собственный локоть кусать,
но помнить брезгливо - изделие Бога из глины.

Ночь часто нас сводит с высоких далёких орбит
в глубины звериного... Молимся глупо о чуде.
С насмешкою Бог не в глаза, в душу слепо глядит,
предчувствуя - страсти бушуют в бескровном сосуде.

Пожалуй, не стоит просить. Ночь идёт на исход...
Просящим цена отчеканенной фальшью монетой.
Часы успокоятся... Стихнем и мы... Горький мёд...
Уже хорошо, если можно дожить до рассвета...