Разбрызганными струйками - огни.
Всё громче - дождь, метающийся трагик.
Потушен свет. Мы в комнате одни
Без вычисленных, выстраданных правил.
Ты смотришь и… не веришь в этот сон,
Озвученный мотивчиком из «Стикса».
А время - это, всё-таки, песок,
Что в колбе пересыпаться стремится.
Ка б мог я знать, кто управляет мной!..
Но чем наполнить ночь, как не тобою?..
И мы летим, мы пойманы волной,
Что слаще мёда и больнее боли.
Глаза привыкли. Вижу у окна
Твой силуэт… Но нет, не дотянуться…
Ведь это время, отданное снам,
От глубины которых не проснуться -
Не существует. И не подчинить,
Не обмануть пугающим признаньем…
Любовь - искра, искру - не сохранить.
Но есть наш сон, и он отныне - с нами.
Наш сон
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2022
Свидетельство о публикации №122041506889
Свидетельство о публикации №122041506889
Рецензии