Вот зарисовка, противная, будто тля:
Ко мне не приходит любовь, я говорю: "бля,
Это же так прекрасно, когда не зависишь ни от чего".
А сама по ночам сижу, в ожиданьи его -
Этого чувства, тупого, точно кинжал
Не наточенный. Ещё никто не нажал
Во мне эту кнопку, чтоб я могла не бежать,
Не зарывать свою душу в жёлтый колкий песок.
Я говорю. Я говорю, но мой стреляет висок.
Я запиваю таблетку серой мутной водой.
Любовь - это то, что не произойдет со мной.
Мимо проносятся годы, люди - те или не те.
Мне хорошо, наверное, в этой радостной суете.
В каждом - душа, но по сути, - лишь скопление тел.
Даже плеяда, точнее - скопление лиц.
Кто - то чужой мне говорит - "Не злись",
Кто - то чужой гладит смело по голове.
Так вот проходит день. Так вот пройдет и век.
Так вот пройдет весь век, и, видимо, за него
Я не узнаю бОльшего ничегод
***
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2022
Свидетельство о публикации №122041505161
Свидетельство о публикации №122041505161
Рецензии