Мой город

Мой город, он - шероховат,
Тенист и даже простоват,
Всё терпит вычурных туристов…
Да, «двадцать пять» оно - не «триста»…
Пускай чудачатся, пускай,
Пока тропа к нему узка,
Пока засовы не закрыты
И камни башен не забыты.
Его замшелость проходя,
Я ясно чувствую… Хотя,
Пусть эти тайны не сдаются
И в полусне, но остаются.

Разрушен старостью кирпич.
Нет, совершенства не достичь
Теперь… Ветвистыми щелями
Покрыты камни… Подчиняясь,
Они стесняются себя
Не хуже робкого раба,
Что спину гнёт пред господином.
А город мой, он - не единый:
Разрознен он и разделён;
Кубов панельных эшелон
Его прошил суровой нитью.
Вам любопытно? Проходите....
В его дворы, в его миры…
Он интереснее - внутри,
Где можно встретить очень просто
Перешагнувших девяносто
И дать им час повспоминать,
Чтоб сомневаться перестать,
Паниковать, грустить, метаться
В потоке ложных информаций.
Фотоальбом, письмо, браслет,
Проём окна, колючий плед,
Часы в прихожей с ровным боем

И дух, томящийся в неволе
Иных законов и властей,
В которых потчуют гостей
Холодным светом отраженным.
Гляжу в окно: идут пижоны
(в коротких брючках и платках)
На очень тоненьких ногах,
Идут, лодыжками сверкают
И виртуальность догоняют.
Но не догнать реа;льность им:
Их бледный лик почти незрим…

Мой город - верный собеседник.
Прощаясь с ним всегда последним,
Я девять яблонь прохожу,
Срываю плод и уношу,…
Питая сладким ароматом
Внедрённый в память каждый атом.