55

Я захожу к тебе без приглашенья,
И половицы радостно скрипят.
И затрещат по доброму поленья,
О том, что было много лет назад.
И мнится мне, все близко и знакомо:
И запахи, и детства голоса,
И тот же бред старинного комода,
И сказочное око чердака,
И лампа, что так верно служит(в бронзе)
От барина-"веселые" года,
Часы очнувшись:где вас носит?!.носит?!.
И книги, как солдаты в два ряда,
И фото-потускневшие, смешные...
Глаза, глаза родные до слезы,
Такие молодые были, были,
И мамочка хлопочет у плиты.
Лишь самовар-надменный, чуть помятый,
Молчальником, забыли про него,
А я уже листал журнальчик клятый,
В нем был рассказ про сына моего-
История Афганского похода,
История потерянной страны...
Ворчал на полке бюстик:"вот босота"
Что я ему "За тех" не предложил...
И спотыкаясь...датые ступени,
Я улыбнулся выйдя за порог.
А дом сопел слезливо, тени, тени...
Из прошлого, калитку на замок.