Немного о дружбе

Жили два друга на свете белом:
Один был профи - стихов сочинитель,
Второй был просто стихов любитель,
Но оба дружбою дорожили,
Жили весело и не тужили.

Тот, что любитель, хвалил сочинителя
И пел ему серенады о том,
Как сочинитель красиво так пишет,
А вот он так не может, ему все с трудом.

А сочинитель был парень хваткий,
Участвовал в конкурсах, книгу писал,
Любитель другом гордился по-братски,
Ну и немного ему помогал.

То строчку поправит, мол, так вот получше,
То запятые расставит на место,
Глядь, и стали  свои стихи получаться,
И стал он поэтом из такого же теста.

А профи наш как-то весь исписался,
Уже не шли хорошие мысли,
Вернее шли, но в рифму не лезли
Вот тут - то и стал его друг полезным.

И стал потихоньку просить он друга,
Допиши мне строчку или стиха кусочек,
Мол, времени нету, а книгу так надо,
Уже бы другую, чтоб в свет выходила,
Хоть пару, вторую, хоть несколько строчек.

Тот, кто не профи, а просто любитель:
- Ну мне же не трудно, как не помочь,
Ведь друг он мне все же, и нету дороже,
Чем дружба вся наша, давай помогу.

И так вот строчка за строчкой выходит,
Друг помогает, некогда спать,
а профи не просит, уже посылает
любителю мысли свои, а тот
ставит рифму, порой смысл меняет,
все чувствует, под себя подгоняет,
и стали стихи получаться шедевры,
всяк лучше, чем профи умеет слагать.

Профи шлет мысли другу спросонок,
Оформи, дружище, да поскорее,
Чтоб рифма плясала, как можно звонче,
Чтоб стих пробирал до самых печенок.

Ну друг и старается, куда же деваться,
Уж раз подрядился,
Обратной дороги не сыщешь.
А профи привык, что друг помогает,
Да как помогает, уж сам сочиняет
За профи все басни, поэмы, стихи,
А профи их все выдает за свои.

А люди дивятся, какие шедевры,
Стихи, словно песня из сердца поется,
Как будто бы реченька светлая льется,
Да как все премило, да складно выходит,
И как надолго в душе остается.

И профи стих за стихом предлагает,
Смотрите, мол люди, какой на мне нимб,
Уж книга другая почти на подходе,
И шагом уверенным, хоть и тихонечко
На поэтический входит Олимп.

А тот, что любитель, тот, что не профи,
Видит восторги, и нет уже сил,
И так уж обидно ему это видеть
Все восхищения, что друг получил.

А профи даже спасибо не скажет,
Привык понемногу, что так мол и надо -
Стихи сочиняем вдвоем, а награда
Лишь мне достается, а как же иначе,
Ведь я ж не любитель какой-то, я – профи,
А профи положена только награда.

Любитель в слезах, его душенька рвется,
Да что ж получается, так же нельзя.
Ведь стих через сердце свое пропускал я,
Да разве так можно, ведь мы же друзья.

Я тоже хочу, чтоб меня похвалили,
Пускай вместе с профи, пусть самую малость,
один недостоен, возможно, всего я,
Но, чтоб хоть немножечко тоже досталось.

И пусть я не профи, но я так старался,
Чтоб все стихи от души выходили,
И чтоб за живое немножечко брали,
Чтоб людям энергию, силы давали.

И так он кручинился, так убивался,
Ночи не спал, все порывался
Душу  излить свою хоть кому-то,
Чтоб кто-то бы понял его все мытарства
И пожалел бы, и приголубил,
А вскоре сказал бы: Наплюнь ты на друга,
Того, что профи, стихов сочинитель,
Он недостоен дружбы с тобою,
Он не по-дружески поступает,
Он тебя пользует, такой не бывает
Дружба мужская,
Где одному  - все достается,
А другому – шиш, живи, как придется.

Дружба, она ведь взаимной должна быть,
Ты – что-то другу, и он тебе тоже,
А по-другому ведь не бывает.
Это другое не дружбой зовется,
А как зовется, писать я не буду,
Пусть это на совести остается!