К горлам острые кинжалы
собиратели земель,
двери берцами в порталы
адских кущ – благая цель.
С петель сорваны тесноты,
вдруг… картина между глаз:
вереницей эшафоты…
В пятки варварский экстаз.
Стоп! Другое обещали –
море, бабы, дикий пляж,
заржавевшие пищали,
съеден молью камуфляж.
Но лицом к лицу нацисты
смертью потчуют на раз,
садо-мазо атеисты
ухватились за лабаз.
Им славянство и культуру,
вечный Пушкина язык,
те взамен мускулатуру,
по живому на балык.
Мы туда какого хрена,
полагаясь на авось?
Мощь была, осталась пена,
царь, плохие шутки брось…
Скорый поезд на Гаагу,
опечатанный вагон,
к всеобъемлющему благу
у спеца изъяли трон.
В прошлом пышные парады,
непосильный труд в ботву,
потускневшие награды,
да проклятье Зу и Ву.
Ф. Чикмандаровъ
04. 2022 г.
Мы туда какого хрена
© Copyright: Федя Чикмандаровъ, 2022
Свидетельство о публикации №122041501713
Свидетельство о публикации №122041501713
Рецензии