Солнца жгучая солома
Шлёт горячие лучи
На комок металлолома,
У которого ручьи.
Он лежит в приёмном пункте
И ржавеет под дождём.
Я не жид и я не Путин,
И не буду я вождём.
Вирши требуют признанья:
И поэмы, и стишки.
И несёт поток сознанья
Всякий мусор из башки.
Солнце рыжее смеётся,
Пробивается трава.
Ничего не остаётся,
Как записывать слова.
Это всё литература –
Не материя, а дух.
И гори макулатура,
Отягчающая слух!
У поэта это пунктик,
Накатило среди дня.
И глядит с портрета Путин
На светило и меня.
2022
Мусор из башки
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122041400801
Свидетельство о публикации №122041400801
Рецензии