Ворох желтых писем

В старой сумке ворох желтых писем,
Запах лета, скошенной травы,
Как гагарой кружит слог над синью
Вдоль парабол сморщенной строфы:

«Здравствуй мама! Узнаешь танкиста?»
«Здесь утрами в чаще соловьи
Будят трелью чудного солиста,
Как в деревне звоном ручейки…»

Весь листок до краешков исписан,
Деловито, быстро, по-мужски.
И приписка: «Жди, приеду быстро,
Дорогая, мама, напиши».

В старой сумке, ворох прошлых жизней,
Хляби, света, искренней мечты…
Жаль, сегодня не найти ответа,
Жаль сегодня, чёртовы дожди,
Жестко, люто,
Так бескомпромиссно,
Рвут больную душу на куски.

Тишина. До ужаса, до визга,
До кромешной немоты и темноты,
Страшным пунктом письменного списка,
Обрывает текст его строфы.

Жизнь, как вздох, как маленькая искра,
После мая - сразу ноябри.
Плачу я, и буквы в переписке,
Превращают слезы в волдыри.

Сумки каждый уголок обыскан,
Ни найти ни слова, не строки,
Облака плывут предельно низко,
И уходят в дальние миры.