Спит, укрывшись облаками, ночью матушка земля.
Намело сугробы в доле, весь простор сребром беля.
Замело и заметает, забивает снегом щель.
Март – художник. Он-то знает, как окрасить ночь в пастель.
Вдоль опушки гнёт осины – злится ветер-лиходей.
Ох, напрасно, ох, задаром, колдовал тут чародей!
Как добавить неги в краски, опоясав снегом ель,
Чтоб в причудливой раскраске ожидать – придёт апрель…
Придёт апрель
© Copyright: Людмила Иконникова, 2022
Свидетельство о публикации №122041400570
Свидетельство о публикации №122041400570
Рецензии
На это произведение написано 27 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.