Он был прост, она его любила...

Он был прост, она его любила.
Не жалела звёзд, к ногам их приносила,
Варила кофе, стоя у окна,
Была уверена : одна.

Он был чёрств, до боли резок, иногда бранил,
Она прощала колкости и срывы,
Была уверена : любил.

Палитра теплоты в лице его
Сменилась на неколебимый мрак,
Глаза стеклянные его, стеклянный взгляд,
Она решила твёрдо : да пусть будет так.

И продолжала хлопотать,
Варить его любимый кофе,
Надеяться, резвиться и плясать,
С накрытым к ужину столом с работы ждать.

Но в глубине души она осознавала,
Что словно в камень обратился он,
Нет искры, что сближала их когда-то,
Любимый , это сон ?

Он начал уходить из дома, во дворе не лазил,
Он перестал дарить цветы, из них венки,
Давно завяли белые пионы в вазе,
Не поступают краткие звонки.

В ней было всё мертво, кроме надежды
Надежда оплела её тугим узлом,
Последний свет из сердца изливался ,
Хоть и не так, как прежде,
Он ушёл.
Но так и не остался в глазах её предателем , обманщиком, козлом.

Любовь пьянит, обманывает, режет,
Ранит больнее острого ножа,
Она ждала любви, когда его уже не тешит,
Он холодно ушёл с письмом "Прощайте, госпожа".