Иностранный патриот

Символ свободы России — гниет в краснющей тюрьме
И будущее через петлю смотрит сквозь окно дома в огне.
От бессилия — страх, от отчаянья хочется в бегство податься,
Это видимо дань озверевшей орде, вместе с ней разлагаться.

И наверное до них ещё не дошло, то осознание безумий войны,
Пока сотни Евтушенко стихов были всеми ими пропущены!
И "Заговор равнодушных", из могилы, дописывает Бруно,
В то время как миллионы задешево умирают неизвестно за что.

Неужели нам навеки суждено в снегах, в грязи, брести изнемогая,
Когда-ж нам оттепель не будет петь баллад смерть упоминая?
Мучительно-бесформенное чувство, безмерное и смутное — Россия…
Здесь пахнет тленом, кровью, гарью и верят все "миссиям".

На телике балерины, на телике ложь и подмена понятий,
Это хищение родины, это зрелище боль, эта родина — мать моя.
Над ней надругались и, поверь, это зрелище не из приятных,
Но её любовь велика, она усвоит урок — переживет смутные времена.

И воссевшего на алом троне, кто смотрит, как с неба льется кровь,
И пророка в позорных ризах, с орденом, благословявшего "защитников",
И те говорящие головы, что так красиво, но пустозвучно балаболят.
Всех их она, поверь! Живыми факелами и холодом войны переживет.

Что-ж касается меня? Правительство готовит и мне петлю
На эшафоте ждет палач с мундирами и купюрно-монетный суд.
Спустя четыре года я готов #сестьзатекст, что искринне ценю.
В эфире, во фраке, на потеху богеме, меня с лица земли сотрут.

В печальной стороне, где родились мы с вами,
Нам уверенно твердят: "Вы должны все свои жизни Родине!"
И всё разумное давно придавив жесткой рукой и тисками
Я шепчу обескровленным ртом: "мы же более чем сложны", вроде бы…

Гласность Русская! Стеной живой быстро зашагала
И твердым словом народ цивилизуя под плетьми ОМОН.
Ты своих людей ложишь в ножны и правду избегая,
Веришь, что несешь мир в вчера любивший тебя Херсон...

Рослый тополь в чистом поле, что ты знаешь о войне?
Трубой заветною она манит в поля кровавой мести
Нашей общей кровью полит и брат порубан на земле.
Быть за смерть мне не позволит мои скрепы, совесть, честь...

И ты, наверное, хочешь знать: Кто я? Что я? Куда я еду?
Я — бочка пороха со спичкой, живой Берлинский пациент.
Я не скот, не дерево, не раб, я гражданин и человек!
Я — партизан и самый верный родине своей диссидент.
Я — где корни слепые ищут корма в непроглядной тьме.
Я — пассажир философского парохода и иностранный агент.
Я — где с тихим облачком пыли ходит рожь на холме.
Я — Тютчев, Пушкин, Брюсов, Бродский, Маяковский, Фет!
Я — криком и гулом разносящеся высоко "Отпускай"!
Я — тот, кто верит, что всё возможно, даже через сотню лет
И еду я в прекрасное далеко, что обещает не быть жестоко.