Поэты верят в лазурь небесного языка
и умирают от поэзии точно так же, как
шахтёры умирают от силикоза или антракоза,
как лошади мрут от изнурительной тягловой
работы.. Эти слова некто невидимый озвучил
мне в одном из послеобеденных снов,
ставших с некоторых пор ещё одной моей
вредной привычкой - из-за неё по ночам
я бодрствую в поисках синонимов небесным
словам в обиходной речи. Старик в глубине
моего храма пьёт кофе и много курит вопреки
предостережению врача. Он мстит себе за
молчаливую молодость и ночи без поэзии.
Что для него слова? Пыль ума, вытряхиваемая
из него потрясениями бытия, ужасом
мгновений задумчивости о войне и смерти...
Поэты верят...
© Copyright: Валерий Цыбуленко, 2022
Свидетельство о публикации №122041307592
Свидетельство о публикации №122041307592
Рецензии