Проза

В последнее время я мыслю стихами,
Мне прозою скучно писать.
Короткими выразить проще строками,
Чем глыбою слов нависать.

Так повелевает, наверно, рука мне,
Так плавит горение лёд.
Зачем же ворочать тяжёлые камни,
Где есть вдохновенный полёт?

И если мне тошно, и если тревожно,
И в соло мешается хор,
Не вижу я темы, которую сложно
Облечь в поэтический флёр.

Излишеству я предпочту минимальность,
Не враг патриаршей ухи.
Но требует прозы порою реальность,
И я отвергаю стихи.

Лишь сердце скрепя, я усядусь за опус
И выдам любое эссе,
Но муча себя, как идущего в пропасть,
Куда направляются все.

И кто-то падёт – я крылами над нею
Обратно себя удержу.
И что ни грядёт, только музой моею
Спасусь я, которой служу.

Стихами и жив я – куда бы я делся
В унылом дожде и снегу?
А прозы я этой по горло наелся,
Затем от неё и бегу.

Но сколько с мороза ногами ни шаркай,
А зимний не кончится путь.
И тащится проза за мной попрошайкой
И ноет: меня не забудь…

2022