Процесс7

Когда захвачен ПОИСКОМ поэт,
И ищет каждый раз уединенья,
Чтоб посудачить с Музой тет а тет,
Упиться эликсиром вдохновенья,

И, вдруг, прозреть от неги томных грёз
Средь волн познаний ИСТИН мирозданья,
Тогда корпеть приятно (не вопрос),
Продлив души благое созерцанье.

Закат опять подаст привычный знак,
И звёздный зонт свои нашепчет тайны,
Янтарный блеск разбрызгает очаг,
И ночка перестанет быть печальной.

К чему тогда тоска былых ночей?
Рука упрямо тянется к тетради
При тусклых бликах плачущих свечей,
Рождается река словесной пряди.

О том о сём вещает суета.
Но скрип пера изгонит быт и страсти.
Зачну творенье с чистого листа,
Держа свой дар, как прежде, за запястье.

Ведомый счастьем, вижу только СВЕТ,
Полночная луна - так в небо манит.
Не страшен никакой парад планет,
И столько дивных дум на тонком плане.

Но иногда сомнение червём
Способно подточить миг озаренья...
Ах, чувства: для того ли мы живём,
Чтоб скуку привносить в свои творенья?

Да... в кои веки вычурная блажь
Должна перечеркнуть способность ВЕРИТЬ?..
Ужель талант затмил ночной мираж,
А труд полёг в заваленной пещере?

Конечно нет: я мыслю, значит - жив.
Стишок напевно движется к... рассвету.
Знакомый и изысканный мотив,
Уносит всю тоску ночную в Лету.

Я - вновь в объятьях добрых светлых дум,
Кружат фантазий призрачных метели.
Шуршание листов... рабочий шум...
В полночном вдохновении... апреля.