Время выжато сроком эпохи,
Не могу я теперь уснуть.
Не с того ли весной мне плохо,
Что отныне - безверие суть.
На безрыбье и рак на удачу,
На "без времени" свет - луна.
Пусть Россия, отныне на сдачу,
Говорит нам - она одна.
Каждый первый, мечтает уехать,
Мил нам нынче арабский край.
Между шуток и кроме смеха,
Утихает дворовый лай.
Раскидав нас в своих половодьях,
Тихо шепчет Россия - "Весна... "
На зелёных, терассных угодьях,
Разливается наша страна.
Весна
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2022
Свидетельство о публикации №122041207286
Свидетельство о публикации №122041207286
Рецензии