Его кожа пахнет мылом и унынием.
Сам себе давно уж опротивел он.
Суп с лапшой, чай с медом, сигарета.
Он влачит существованье это.
Погрузив за плечи саксофон,
На метро, как школьник с рюкзаком.
За надрыв рубли и жвачка в шапку.
Будет вечером пивас да чипсы всухомятку.
Будет вечером первый канал и «ГрОб».
Психонавты, гордость перестройки.
Крутит барабан машинки, и живот —
Хлоп. Он улетает к звездам.
Саксофонист
© Copyright: Маша Беспутина, 2022
Свидетельство о публикации №122041206921
Свидетельство о публикации №122041206921
Рецензии