Осталось вспоминать, как под каблуками хрустел лёд

Осталось вспоминать, как под каблуками хрустел лёд,
как падал снег три дня тому назад хлопьями в пол-ладони,
нынче уже дождь… идёт, того и гляди, зальёт,
но что нам с того?
Кому суждено сгореть, не потонет.

А на газонах уже трава, прошлогодняя, но ещё жива,
и коленки в толпе чаще мелькают, чем укутанные носы;
«скорее бы лето» — это пока всего лишь слова,
а весна хрустит как яблоко…
моя весна,
я её надкусил.

И по ночам то ли в ушах звенит, то ли в небесах
что-то разладилось и тихо-тихо скрипит.
Нажать ли на кнопку, посмотреть, что там, на часах?
Да бог уже с ними, с часами, давай, спи!

А рука тянется к клавиатуре – медленно, будто без сил,
хотя, казалось бы, весна и можно больше, чем всё,
хотя, казалось бы, просто слово произнеси,
и всё что хочешь, тебе бог даст,
или ветер ночной принесёт.

И что-то будет звать, то ли во всё ещё серые небеса,
то ли в дальние дали, к чему-то в душе взывая,
и я пойду, позабыв и о снах, и о часах,
вдоль голого ещё парка,
по-весеннему
оживая…

11.04.2022