Тост за Басё

Весёлый мальчик -  юный Ганимед
разлил вино... За что мы пьём, скажи?
Полсотни оголтелых долгих  лет
рисуем обречённо миражи,

где всё по воле треснутых зеркал,
где мы - осколков искажённый лик.
Всё то, о чем ты долго так мечтал,
к чему душой  заранее привык, -

всё блеф  и лишь сомнений маета...
За что же нам с тобой сегодня пить?
Нам не сойти с тобой живьём с креста, -
Бог любит воду решетом носить.

Таких как мы  бессчётно... Мы песок
в его холодной  мраморной  руке.
Он смотрит равнодушно на  восток,
где солнце мотыльком  дрожит в строке

Басё, где тонкий и чудесный мир
запаян в колбу выпуклости слов...
Вот там и есть  изысканности пир
не для таких, как мы с тобой, ослов.

Мы будем пить сегодня за Басё,
за шелестящий у реки камыш,
за то, как бьётся в нересте лосось,
как точит зёрнышко в соломе мышь...

За синее мерцанье стрекозы
над  талой пробудившейся водой.
И за янтарность зреющей лозы -
за это будем пить, мой друг, с тобой.

Всё прочее -  лишь тлен. И видит Бог:
мы выстрадали этот странный тост.
Бог дал лишь то, что дать по службе мог, -
стремление идти душою в рост.