Война миров

В то время, когда он стихи создаёт,
Что капают в чашу откуда-то из,…
Ужасно мешает один идиот,
Знакомый набором банальных реприз.
Как будто бы знает, когда начинать
Греметь перфоратором, тарой звенеть
И прямо на ухо поэту орать,
Что страшно охота кого-то иметь.
А если решиться, с напругой в руках,
Подняться, раз выше живёт этажом,
Тем боле, что шатко стоит на ногах,
И… по-го-во-рить, чтоб до сердца дошло?..
Но скромный поэт не приемлет сего,
Себе выбирая иную мораль,
И, через ступеньку вбегая легко,
Протяжно поёт:
- Пе-рес-тань-те ор-а-а-а-ть!..
- А шёл бы ты лесом, - сказал идиот
И дверь, что естественно, тут же закрыл.
Но дух оскорблённый не дрейфит:
– Вперёд! -
…и серою мышкой спускается в тыл.
- А что же тут можно ещё предпринять? -
Страдает поэт, от бессонницы вял, -
А может быть, мне рукопашником стать? -
И сразу в нокаут?.. Уж больно достал…

Да разве проймёшь идиота?.. А жаль.
Всё ярче желанье «отблагодарить»…
И плавно стихи переходят в скрижаль:
«Смирись, невозможно врага возлюбить».