Ну вот...
жилец
схватился за живот,
и пал.
И будто начался по новой...
Но молот-серп, но молод садовод,
но ясен пишет ясень участковый...
И даже те, кого, казалось, нет
и быть не может, что, неразличимы,
едва мелькнули, улучив момент -
переступают через дня личину,
и продолжают сосуществовать
с его несуществующим соседством.
Им всё равно. Что холодна кровать.
Что билось, что уже не бьётся сердце.
Ни разу ни дожившим до утра
(он каждый раз прискорбно засыпает
сыпучих звёзд до самого нутра),
ему во сне искать в себе чапаев
и плыть сквозь воды бурных как бы рек...
И выплывать. Так говорят, так пишут.
Так соль сладка, так горек оберег.
Так мест немного, чтоб вместить афишу -
твою. И будешь сорван, помещен.
И полетишь листом по помещеньям...
Ты исписал страницу
ни о чем...
Стань
на колени.
И проси прощенья.
Не жилец
© Copyright: Роман Лагутин, 2022
Свидетельство о публикации №122041106586
Свидетельство о публикации №122041106586
Рецензии