Одиночество в серости, в свежести простыни белой,
В четырех, может восемь, сомкнувшихся кругом мне - стен...
Скрипит ветер и ветки, по окнам, бушующей темы,
Словно, вечный минор, опустился в меня, вдоль по венам...
В календарных подсчётах, где сейчас во главе там апрель,
Но не сходятся даты, во мне тот же стылый ноябрь...
Вспоминая, те дни, уходя в глубь зудящих, тех тем,
Ты меня убивал, кромсал, резал, вживую по ранам...
Улетал в свете ярких, слепящих лучей,
Так красив был, в янтарно-малиновой дымке...
А теперь, только дым, от ментоловых, едких речей,
Минус пять на дворе, во мне серость ушедшего марта...
Льют дожди, весна-осень опять, так похожи,
Капли холода красят во мне силуэт...
Одиночество-сволочь, гадкий апрель, - тень от осени,
Хранят образ во мне, что никак не забыть мне уже...
Одиночество в серости, в свежести простыни белой..
© Copyright: Екатерина Ткачишина, 2022
Свидетельство о публикации №122041106155
Свидетельство о публикации №122041106155
Рецензии
