Одиннадцать

Бывает, начнётся день, и чувствуешь — не отсюда;
Из Мира любви весенней, рассветов и тёплых грёз...
И ты в ожидании Сказки, простого живого чуда,
Сшиваешь свои ответы из капель счастливых слёз.

Душа расправляет крылья, почувствовав этот ветер!
Как в детстве, летит куда-то на вере, на «не бывает»!
«Одиннадцать», взяв, как хаси*, созвездия в небе чертит —
Где точечно, где попарно, а где-то ведёт по краю...

Вне физики измерений, доступной земному глазу,
Условные расстояния стирает простым касанием.
Ковшом зачерпнув в туманности нагретых апрельских красок,
Покадрово дни листает — с двенадцатого и далее...

Здесь капельку, здесь мазок, там кистью большой, с размахом!
В берете, с палитрой солнечной! «Сейчас» продолжает вдаль
Под Моцарта, Грига, Вагнера, Чайковского, Верди, Баха!
Нон-стоп, без пробелов, пауз — Бог сам за большим роялем!

Сквозь лето, за осень, в зиму, до следующего апреля...
Семь нот, семь цветов, а — море! Такое многоголосье!
Маэстро, захлопнув крышку: «Теперь-то ты веришь?» — «Верю...»
Бывает, начнётся день, и чувствуешь — твой... насквозь!

(G Sh)